Der Schatz

Es gibt eine Geschichte, so alt, dass sie in jeder Sprache auftaucht. Ein Mann träumt von einem Schatz in einer fernen Stadt. In einem fernen Land. Er verkauft das Wenige, das er hat, und bricht auf — durch Wüsten, durch Jahre, und zahlt den vollen Preis des Weges. Am Ende lacht ein Fremder ihn aus und erzählt ihm von einem Schatz, vergraben dort, wo er aufgebrochen ist, unter dem Baum in seinem eigenen Hof. Er kehrt um, geht nach Hause und gräbt ihn aus.

Der Schatz war die ganze Zeit zu Hause. Und er hätte ihn nicht finden können, ohne aufzubrechen. Der Weg war kein Umweg um den Schatz herum. Der Weg war der einzige Weg, ihn sehen zu lernen.

Ich bin am 26. März aufgebrochen.

Neunundsechzig Morgen. Eine Küste, dann ein Feld. Ein Himmel, der in dasselbe Zeichen wechselt, auf welchem Boden ich auch stehe. Eine Richtung, abgelesen an einer Nadel, über die kein Rat abstimmen könnte — allein gelesen, im Dunkeln, so wie man etwas liest, das niemand für einen lesen kann.

Ein weiter Weg hinaus.

Die letzten elf Nächte habe ich auf dem Boden geschlafen. Nicht daneben — darauf. Ein Zelt, ein Kissen und dann die Erde, die mich in ganzer Länge aufnimmt, ungefragt. Der Boden trägt. Nicht, weil du es dir verdient hast — sondern weil Tragen das ist, wofür Boden da ist.

Und der Schatz in der Geschichte lag in der Erde. Das tut er immer. Du trägst ihn nicht durch die Wüste. Er wurde lange vor dir hingelegt, und eines Tages gräbst du dort, wo du ohnehin schon stehst.

Der Boden hält, ungefragt. Menschen — die richtigen — halten auf dieselbe Weise. Die Nadel, allein gelesen, zeigt nicht auf einen Ort. Sie zeigt auf Menschen. Der Kompass war nie auf eine Stadt auf einer Karte gerichtet. Die Richtung, die ich allein gelesen habe, war die ganze Zeit das Wir. Ich musste nur den weiten Weg gehen, um es zu sehen.

Ich bin allein hinausgegangen, um herauszufinden, dass ich es nicht bin.

Hier endet eine Phase — die, die mich gelehrt hat, die Sprache zu lesen, die ein Ort ohne Worte spricht. Achtundvierzig Morgen lang kreuzte ein Motor das dunkle Wasser, und ich hörte ihn nicht — ein Fischer, der vor dem Licht hinausfährt, seine Netze prüft, jeden Tag dasselbe. Der Klang war immer da. Ich hörte ihn, ich erkannte ihn an, am achtundvierzigsten Morgen: nicht das erste Mal, dass er das Wasser kreuzte, das erste Mal, dass ich ihn hereinließ. Er fährt hinaus und kommt zurück. Das Wasser ist dasselbe Wasser; er war immer schon zu Hause. Wind, Wasser, der Vogel, der seinen Ast hält, dieser Motor über dem Bodden — alles dieselbe Sprache, sobald du nicht mehr verlangst, dass sie Worte benutzt. Das Zuhören endet nicht, wenn die Phase endet. Der Weg spricht weiter. Ich höre weiter — auf welchem Weg es auch weitergeht.

Sieben Orte lagen auf dem Tisch. Die Zahl war nie die Frage. Jetzt höre ich, die Richtung ist gelesen. Ich bin hier, um zu dienen, mit. Die Bedürfnisse der Menschen, die mir all die Jahre nahe waren, gehören auch dazu.

Der Schatz war nie in der fernen Stadt.

Tag 69 — Phase 10 — Sprache / Wort — Dreifacher Erwärmer — Beryll — Coelho
Gut Nisdorf, Mecklenburg-Vorpommern, Ostseeküste
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