Sie kam trotzdem

Wake-up feel: 7.

Bodden links, Rapsfelder rechts, aufgehende Sonne. Leichte Nord-Nordostbrise — nicht kalt, einfach wie es diese Jahreszeit ist. Das Entenpaar flog aus den Schilfrohren an der Wendestelle. Das tun sie jeden Morgen. Der Duft des Rapses verändert sich. Die Obstbäume haben ihre Blüten abgeworfen und etwas Kleines beginnt sich zu zeigen.

Dann viele Katzen. Nicht die üblichen ein oder zwei — verschiedene, keine davon vertraut. Ich habe ihre Anwesenheit anerkannt, bevor ich die Schwelle zum gewundenen Weg überquerte, und wieder als ich ihn verließ.

Katzen sind Schwellenwächter. In keltischen, ägyptischen und nordischen Traditionen markieren sie den Übergang zwischen dem Sichtbaren und dem Unsichtbaren — sie erscheinen an beiden Rändern des liminalen Raums.

Sie wählen auch. Man kann eine Katze nicht herbeirufen.

Freyas Streitwagen wird von zwei großen Katzen gezogen. Sie regiert Liebe, Schicksal und was sich zwischen den Welten bewegt. Katzen sind ihr heiliges Tier.

Nicht die üblichen ein oder zwei. An beiden Schwellen. Am letzten Morgen unter der Erde. Das Unsichtbare war anwesend.

Letzter Wurzeltag. Der Mond zieht um vier Uhr morgens in die Zwillinge. Was unter der Erde war, bekommt noch einen Tag, bevor die nennende Luft ankommt.

Zwei Wochen der Beobachtung als Zeugnis geschrieben. Die Bedürfnisse — als Kreis gehalten, nicht als Pyramide. Die Kreuzung, an der man nicht entscheidet, sondern entscheidungsfähig wird. Der Körper mit entschlossenen Füßen zurückgekehrt. Was jeder Tag sah, und was er trug. Als Aufzeichnung geschrieben. Nicht als Anrede. In die Offenheit — nicht an jemanden Bestimmten gerichtet.

Vor sieben Tagen veröffentlichte ich einen Beitrag namens An meine Kinder.

Denselben Tag machte ich mich auf den Weg nach Frankfurt (Oder) — um in den Bus nach Müllrose umzusteigen. Ich wollte Sieglinde besuchen. In meinen Augen: die Clan-Mutter. Die Hüterin der Senkpiel-Generationen. Ich fuhr, ohne zu wissen, ob ich Müllrose je wiedersehen würde. Um meinen Respekt zu zeigen. Um Abschied zu nehmen.

Bei der Ankunft in Frankfurt (Oder), beim Überqueren des Bahnhofvorplatzes in Richtung Bussteig — Sini, die ich kenne, seit sie vier Jahre alt war, kreuzte meinen Weg.

Keiner von uns hatte es geplant.

Sie hatte den Beitrag bereits gelesen. Sie hatte mir bereits eine Nachricht geschickt. Wir standen dort auf dem Bahnhofvorplatz und weinten beide in der Öffentlichkeit, ohne uns darum zu kümmern, wer zuschaute. Sie hatte keine Zeit zu reden. Wir gingen mit Tränen in den Augen getrennte Wege.

An diesem Abend vereinbarten wir, uns am nächsten Tag zu treffen.

Wir trafen uns am selben Ort. Der Bahnhofvorplatz. Frankfurt (Oder).

Sie las den Beitrag, den ich an meine Kinder geschrieben hatte. Sie verstand. Sie kam trotzdem. Mit offenen Armen. Auf dem Bahnhofvorplatz, mit Tränen, in der Öffentlichkeit, auf dem Weg zu einem Abschied.

Wir gingen nach draußen und setzten uns auf eine Steinmauer. Sie hatte heiße Schokolade in den Händen. Ich hatte Kaffee. Wir redeten. Wir weinten.

Sinaida. Spitzname: Sini — nur von denen benutzt, die ihr nahestehen. Sie ist Susis Erstgeborene. Ich kenne sie, seit sie vier Jahre alt war.

Sie ist jetzt achtzehn.

Griechischen Ursprungs. Zwei Bedeutungen: die Strahlende. Die, die weiß.

Die Niere regiert die Ahnenvitalität — was durch Abstammungslinien weitergegeben wird, die ererbte Lebenskraft. Nicht was wir ansammeln. Was wir hüten.

Sie ist nicht mein Blut. Sie kam trotzdem zurück. Das ist es, was Ahnenkraft bedeutet, wenn sie wirkt — sie braucht kein Blut. Sie braucht den Faden.

Wir hatten einen Faden. Die Auflösung hat ihn nicht durchtrennt — sie hat ihn verloren. Nicht durch ihre Hand. Nicht durch meine.

Sie las, was ich an meine Kinder geschrieben hatte, und fand von sich aus den Weg zurück zum Faden. Ohne gefragt worden zu sein.

Sie weiß, wohin sie geht. Seawatch. Menschen helfen — nicht als Idee, als Plan. Sie fragte, wo ich bin. Wie es mir geht.

Sie ist bereits in Bewegung. Ich sortiere noch.

Es war etwas Ehrliches darin, neben jemandem zu sitzen, der achtzehn Jahre alt ist und seine Richtung bereits kennt — und die eigene noch nicht zu kennen. Sie sagte es nicht. Sie fragte nur.

Sie fragte, wo ich bin. Diese Frage wirkt noch. Es gibt Richtungen auf dem Tisch — mehr als eine. Was das Sitzen neben ihr auf dieser Steinmauer klärte: Die Antwort wiegt jetzt anders als vor ihrem Erscheinen auf dem Bahnhofvorplatz.

Ihre Tränen sagten mir etwas, das ich mir selbst nicht hatte sagen können.

Ich bin mir noch nicht sicher, was es war. Der Körper hat es registriert. Sieben Tage später setzt es sich noch ab.

Die, die weiß. Sie kannte die Kosten bereits. Sie kam trotzdem.

Der Faden ist nicht repariert. Reparieren bedeutet, in den ursprünglichen Zustand zurückzukehren.

Wiederherstellung bedeutet, dass der Faden weitergeht — durch anderen Boden, von dort, wo er aufgehört hat.

Regeneration bedeutet, dass aus dem Bruch selbst etwas Neues wächst. Nicht trotzdem. Daraus.

Das ist noch im Entstehen. Zwei Anrufe gemacht — Osten und Süden. Ein Brief, der noch das Wasser überquert. Ein Gespräch, das einen Faden wiederherstellte. Die Regenerationsfrage ist in alle drei Richtungen dieselbe: Was wächst aus dem Bruch, das ohne ihn nicht hätte wachsen können.

Sechs Orte liegen auf dem Tisch. Ich nenne sie noch nicht. Was ich nenne, ist, was ich brauche, wohin ich auch komme.

Der Rahmen, der die Bedürfnis-Reihe über die Tage 38–45 hielt, war Mike Sosteric's Sieben Wesentliche Bedürfnisse — keine Pyramide, sondern ein Kreis. Alle sieben gleichzeitig aktiv. Die Frage war nie, welcher Ort. Es war, was jeder Ort bieten muss.

Tag 53 — Phase 8 — Wärme — Niere — Achat — Durga
Gut Nisdorf, Mecklenburg-Vorpommern, Baltic Coast
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