Spricht die Landschaft, oder lese ich sie?

Aufgestanden um 5:00 Uhr. Aufwachgefühl — 6. Übungen gemacht.

Bevor ich hinausging, stellte ich mir eine Frage.

Dreiunddreißig Tage auf demselben Weg — und einen Morgen auf
einem anderen. Gibt mir diese Landschaft jeden Tag etwas — oder
lese ich sie?

Ich antwortete nicht. Ich ging hinaus.

Frost in der Nacht. Die Luft kam durch die Nasenlöcher, bevor
ich ein Wort dafür hatte — kalt, mineralisch, scharf. Nicht der
Geruch des Winters. Eher wie die Kante des Winters, der zugibt,
dass er vorbei ist.

Der Bodden war so still wie ich ihn noch nie gesehen hatte. Nicht
ruhig. Still. Der Unterschied ist wichtig. Ruhig ist die
Abwesenheit von Unruhe. Was ich heute Morgen sah, war etwas
Gehaltenes. Die Schilfbetten bronze im frühen Licht, das Wasser
flach wie eine Glasscheibe, und dahinter die niedrige Linie des
fernen Ufers, kaum gegenwärtig.

Nur zwitschernde Vögel in der Ferne. Kein Wind.

Zuerst das Geräusch — das deutliche Rauschen der Flügel, tief
über dem Wasser. Das war es, was meine Aufmerksamkeit auf sich
zog. Dann sah ich sie: Schwäne, einzelne Gruppen, die ungehetzt
auf dem Bodden saßen. Und dann, Paar für Paar, hoben sie ab.
Kein Signal, das ich hätte sehen können. Sie gingen einfach.

Es gab einen Morgen, an dem ich den Windungsweg nicht nahm.

Tag 19. Süd-Südost durch das Dorf Nisdorf — ein Weg, den ich
noch nie gegangen war. Eine andere Richtung, ein anderes Licht,
ein völlig anderes Register. Innerhalb einer Stunde stand ein
Rehbock auf dem Weg. Wir sahen uns lange an. Er zog sich in den
Wald zurück. Auf dem Rückweg kam sein Ruf aus dem Baumrand —
kein Alarm, keine Einladung. Eher so etwas wie Anerkennung.
Niemand geht unbemerkt hindurch.

Der Windungsweg hatte mir das nie geboten. Der andere Weg bot
nichts sonst.

Der Raps blüht seit Tagen. Die Bäume auch. Jede Nacht Frost,
und keiner der beiden hat deshalb pausiert. Sie verhandeln nicht
mit der Temperatur. Die Bedingung ist, was sie ist. Die Blüte
geht weiter.

Ich beobachtete dies und stellte mir die Frage erneut.

Dreiunddreißig Morgen auf einem Weg, ein Morgen auf einem
anderen. Der Windungsweg gibt jedes Mal etwas anderes — die
Krähe, die ohne Antwort ruft, der Nebel, der sich nicht heben
wollte, der Morgen, an dem der Bodden mit Weißkappen lief, und
jetzt dies: das stillste Wasser, das ich je gesehen habe, Schwäne,
die paarweise aufsteigen, ohne Signal, das ich hätte benennen
können. Der andere Weg gab einen Rehbock und einen Ruf aus dem
Wald.

Jeder Weg spricht in seinem eigenen Register. Was sich verändert,
ist, ob ich offen genug bin, es zu empfangen.

Wurzeltag. +++. Kräfte bewegen sich nach unten. Mond in Jungfrau —
der Körper als Instrument, nicht als Empfänger. Die Mond–Saturn-
Opposition läuft noch: Gefühl auf der einen Seite, Struktur auf
der anderen. Die Frage, die ich vor dem Aufbruch stellte, war
bereits die Antwort auf diese Spannung.

Der Frost kam durch die Nasenlöcher, bevor ich mich entschieden
hatte, etwas zu bemerken. Die Luft wartete nicht.

Vielleicht ist das die Antwort — oder nah genug dran. Die
Landschaft spricht zuerst. Was ich mitbringe, ist, ob ich noch
in der Lage bin, sie zu hören.

Heute Morgen war ich es.