Der Friedenszug

Aufwachgefühl: 7.

Aufgestanden um 4:25 Uhr. In der Nacht hatte es geregnet — am Morgen war alles gewaschen. Der Staub vom Vortag fort. Der Raps hielt seinen Duft zur rechten Seite des Windungsweges; Bodden und Schilffelder links, die Wasseroberfläche geglättet.

An der Schwelle zum Weg saß die Elster auf der Spitze des Dachfirstes. Still. Nicht aufgeschreckt. Nur beobachtend.

Kein Motor heute Morgen. Der Fischer, der vor dem ersten Licht ausfährt — jener, der Anfang Mai zum ersten Mal genannt wurde, der hier war, bevor diese Pilgerreise begann, und der hier sein wird, nachdem sie endet — war nicht zu hören. Der Bodden hielt die Stille.

Der große schwarze Vogel war wieder da, er flog entlang der Küstenlinie über die Schilffelder. Gleitend, kein Ruf. Am Wendepunkt, im Feld zur rechten — aufsteigender Morgennebel, niedrig und weich. Ein Reh. Zwei. Drei. Sie standen darin. Kein Bellen heute Morgen. Sie bewegten sich langsam. Ich wandte mich zurück nach Gut Nisdorf.

Sechsundfünfzig Morgen auf diesem Weg. Hinweg: der Bodden und die Schilffelder zur Linken, der Raps und die aufgehende Sonne zur Rechten. Rückweg: umgekehrt. Zwei Landschaften. Zwei Welten. Ein Weg dazwischen. Die Menschen, die diese Küste vor der Schrift begingen, kannten sie als liminales Land — wo Tote und Lebende noch nicht getrennt sind.

Vor vier Tagen schwärmten die Bienen. Gestern bildete sich ein Regenbogen über dem Bodden. Letzte Nacht kam der Regen. Heute Morgen ist der Staub fort.

Mond im Krebs. Blatttag — was zirkuliert zwischen dem Gespeicherten und dem Ausgedrückten.

Dies ist Tag 56 einer Pilgerreise. Sechsundfünfzig Tage in Gut Nisdorf an der Ostseeküste von Mecklenburg-Vorpommern — die Erde bearbeiten, die Frage gehen. Die Frage war seit dem Anfang dieselbe: Welche Art von Präsenz ist noch möglich, und wo.

Kein Programm. Keine Organisation. Kein Projekt im Sinne eines Antrags mit Budgetposten und Berichtsrahmen. Eine Praxis. Eine Disziplin. Die Art, die beginnt, wo auch immer die Tür sich öffnet, und so lange weitergeht, wie der Boden sie tragen kann.

Der Friedenszug.

Du wählst den Frieden nicht als Thema. Du kommst bei ihm an — meistens weil etwas zerbrochen ist, und du lernen musstest, was trägt.

Frieden wird nicht gepflanzt. Er wird kompostiert.

Pflanzen erfordert vorbereiteten Boden, kontrollierte Bedingungen, ein bekanntes Ergebnis. Kompostieren arbeitet mit dem, was bereits vorhanden ist — dem Abfall, dem Abgebauten, dem Material, das seine Form noch nicht gefunden hat. Mit der Zeit, mit dem Wenden, mit den richtigen Bedingungen aus Wärme und Feuchtigkeit und mikrobieller Geduld wird daraus etwas, das alles nährt, was darin wächst.

Eine Familie, eine Gemeinschaft, die ihren Boden nach dem Krieg wieder aufbaut, pflanzt keinen Frieden. Sie kompostiert ihn. Langsam. Aus dem, was bereits da ist.

Das Gleiche gilt am Küchentisch.

Frieden bewegt sich in beide Richtungen. Das ist es, was die Pilgerreise gelernt hat — nicht als Theorie, sondern als physische Tatsache, über sechsundfünfzig Tage in den Körper gegangen.

Vom Küchentisch der Familie zur Gemeinschaft. Von der Gemeinschaft zu etwas Größerem. Und zurück — vom größeren Boden zur Gemeinschaft, von der Gemeinschaft zum Tisch, wo der normale Dienstag stattfindet.

Die mittlere Schicht ist immer die Gemeinschaft. Klein genug, um sich selbst zu kennen. Arbeitend an etwas, das zählt. Gemeinsam gehaltener Boden.

Ohne die mittlere Schicht sprechen der Küchentisch und der Verhandlungstisch nicht miteinander. Der Friedenszug bewegt sich in diesem Raum — nicht auf ein Ziel zu, sondern zwischen den Ebenen. Erscheinen. Neben dem arbeiten, was bereits da ist. MIT aufbauen.

Er bringt keine Lösungen.

Er bringt die Disziplin des Erscheinens.

Vom 25. bis 30. Mai werde ich in Müllrose sein. Ich möchte Zeit mit den Kindern verbringen, die ich liebe — Julika, Mattheo, Sini, Jacqueline und Denise, sowie meiner Enkelin Emma. Nicht um ihnen zu sagen, was ich entschieden habe. Ich möchte wissen und verstehen, wo sie in ihrem Leben stehen. Fragen, was sie von mir brauchen, als Vater. Auch verstehen, was es bedeutet, ihr Vater zu sein — von wo auch immer ich lande. Ich möchte auch wissen, ob das Schloss noch an der Brücke hängt, ob es einen Platz für mich am Küchentisch an einem normalen Dienstag gibt. All das, bevor ich meine endgültige Entscheidung bekannt mache — ob ich am 11. Juni abreise oder nicht, zu einem Ort, wo eine Tür bereits offen steht, mit Menschen auf der anderen Seite, bereit, wartend. Ein Ort, wo ich gebraucht werde. Es wird erwartet, dass ich am 21. Juni ankomme, ohne bekanntes Rückkehrdatum.

Drei Rehe im Nebel. Kein Bellen.

Sieben Orte lagen auf dem Tisch. Jetzt drei. Ich nenne sie noch nicht. Was ich nenne, ist das, was ich brauche — wo auch immer ich lande.

Day 56 — Phase 8 — The Peace Train — Kidney — Agate — Durga
Gut Nisdorf, Mecklenburg-Vorpommern, Baltic Coast
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